说他下笔太重用笔像削人似的。
如今他一边翻找一边忍不住笑出了声笑得像是把那一段记忆从灰堆里翻了出来细细抖落上的尘土。
“你骂我写得丑还不是逼我一笔一划练出来。
”他嘴里低念着终于找到一支能用的旧毛笔蘸了蘸墨看着纸张静默了一会儿。
他不急着写而是慢慢在脑海里酝酿他在想那账本要怎么个写法才能让老易挑不出毛病?不能太潦草也不能太板正要有他的味道但又不能过于放肆。
他知道老易的习惯:日期得靠边写数字得对齐人物要全名不能用绰号。
哪怕是邻里间几枚鸡蛋的账也得写得明明白白仿佛这是个关系生死的条款。
“真是个认真的老头。
”柱子一边写着一边想着“就连这一摊破事他都恨不得搞成考据学。
” 他写了几张把许家借过的鸡蛋、刘家的面条、还有他自家那回忘记还的锤子都记上了。
然后又空出一页留给老易自己添补。
写完这些他看着纸上的墨迹缓缓干涸竟生出一种莫名的满足像是为老院子添了点久违的仪式感。
他把这些纸轻轻叠好用布包裹起来放进怀里眼神落在桌角那只半空的暖壶上。
他走过去倒了点水水已经微凉他却不在意地仰头喝了一口喉咙被那股凉意一冲精神顿时清醒了几分。
“得趁他醒着的时候送过去。
”柱子低声说着眼神一凛像是下定了某种决心。
可就在他准备出门的时候他的脚步却顿住了。
他想起一个问题——若是他这样送过去会不会让易中海觉得他是故意找活给他干?一个躺在炕上的人正觉得自己无用了若是再有人来递活儿那心情反倒可能更加糟糕。
柱子眉头微皱眼神有些游移。
他站在门口踌躇着心里翻江倒海。
许大茂不擅长这些事他自己也不是善于绕弯的人可眼下却不得不绕。
于是他转身回屋从箱底找出一块折得整整齐齐的旧布那是以前做衣服时剩下的边角料。
他把那包账纸小心裹起来又找了块碎布缠在外头装成一包随手捡来的废纸连绳子都系得随意。
“就说是翻东西时找出来的旧账。
”他在心里默念着“然后顺嘴问一句要不要看。
” 他望着怀里的包裹像是看着一个沉甸甸的赌注。
这个小小的动作也许会成为一根救命的稻草也可能被轻描淡写地撇在炕头再没人翻动。
可他知道他必须试。
因为他不能眼睁睁看着那个曾经高声厉喝、叱咤风云的老头就这么躺着把自己埋进无声的寂寞里。
不能。
绝对不能。
屋外的风渐起吹得晾衣绳上的衣裳哗啦作响像是谁在召唤着什么。
柱子深吸一口气抬脚往易中海的屋子走去。
每一步都踏在他的心跳上重得像鼓点。
可这几天因为来来回回照应易中海每次带着饭菜进屋想挨近点坐着喂汤、喂药他才发现这凳子实在是太高。
易中海躺得低他一坐下眼睛就直对着老易的头顶低头夹菜都得缩着肩膀腿肚子憋得酸。
这种小事说起来不值一提但人一旦琢磨起来它就会像石子儿进鞋走几步都不舒服。
他望着那老凳嘴角不由得抽了抽喃喃地道:“是时候换一个了。
” 他的眼神缓缓移向屋角那边靠着几块搁了多年的旧木料都是早些年别人不要的门板、破橱拆下来的侧板被他顺手收了回来一直没舍得扔。
平日里他懒能将就就将就可今天不一样。
心里那股莫名的急切感在催着他做点什么不是图好看也不是图实用就是想亲手整点东西出来。
“你不能动我帮你动。
”他低声嘀咕着说得模糊像是对自己又像是对那炕上沉睡的老人。
他挽起袖子从桌下拖出锯子、刨子和榔头动作迅速却不慌乱。
许久未动的工具上蒙着一层灰他也不擦直接在衣襟上抹了两把木屑和尘土一时间飞扬。
他把木板搬到门口的石板地上阳光正好落在那一片地方照得木纹都透着一层浅黄的光晕。
他蹲下身仔细地量了尺寸。
凳面不能高腿要短些最好坐下去刚好与炕齐平这样他就能和易中海面对面不用再歪着脖子看人。
他量得细致一次又一次地确认眉头微蹙眼里却透着前所未有的专注。
“这不是凳子。
”他心里想着“这是……我的一双脚替他站起来。
” 锯子落下的第一声像刀子划过安静的空气惊得屋檐上的麻雀扑棱飞起。
柱子没管他一下一下地锯着手臂随着锯子的节奏起伏动作沉稳有力。
木屑像雪花一样飞起落在他衣襟上、肩膀上甚至黏在他头发里。
时间就这样在木香中缓缓流淌。
柱子的额头渗出了汗他伸手抹了一把也不在意地将衣襟掀起来擦了擦然后继续干。
阳光渐渐斜了影子拉长他才终于停下了手。
地上一块凳面、四条短腿都削得规规矩矩边角圆润看得出花了心思。
他坐下来用刨子一点点修边那种木头与金属摩擦的声音让他心里说不出的踏实。
他甚至想起小时候父亲也曾给他做过一把小凳子那时候他还小蹲在一边看着父亲刨木头木屑纷飞那是他第一次对“男人”这个词有了具体的形象。
那时候的父亲粗手大脚却能做出一把坐上去不摇不晃的小凳;现在的他也成了能握住锤子、量着尺寸做东西的男人。
他敲上第一根钉子时心跳忽地快了一下。
他知道这不是普通的一次钉凳子这是一种交接一种用手替心说话的方式。
每一锤下去他仿佛都在对易中海说:“你还在我也还在。
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